domingo, 22 de noviembre de 2009

FALTRIQUERA


Tenía el níveo de los días futuros,
pensó que nada valdría la pena, afirmando
disciplinadamente que todo tiempo es imperfecto,
y así surcando la fría hoja conculcada al vencido, cerró
de un golpe crucial toda verdad flagrante,
y se marchó tranquila, mi abuela después de la centuria,
¡mañana me muero!, palabra de vieja.

jueves, 12 de noviembre de 2009

DIVAGACIONES


En lo alto de un cerro
llora un cabrero,
porque se le ha muerto
un chivo negro,
será el cabrero bruto
que por un chivo,
se ha puesto luto.